Где-то соседка рыдает визгливо
В чью-то пропахшую гарью жилетку.
Вопль ее гложет (смешно, но красиво)
Гулкое эхо лестничной клетки.
За стенкой охает, кряхтя и ворочаясь,
Трижды покойник – мой дед, дядя Вася.
Но мне вникать в эти звуки не хочется,
Ведь я играю на контрабасе.
Не на простом: на суровом, на каменном.
Пусть звуки градом вонзятся в висок.
Сломаны ногти, рука окровавлена,
Зато не тронув промчится денек.
За ним неделька, а там и годик,
Хихикая, гроб позовет меня басом,
И я соседей по сковородке,
Потешу каменным контрабасом.
Мораль такова – не мешайся, не путайся,
Не сострадай и не веруй в пророчества.
Поверь, лучше сладкого сна или кушанья
Лишь отрешенное одиночество.
Для тех у кого избыток энергии,
Есть способ прожить, и вполне безопасный:
Рожденные горы крушить в лихолетьи,
Играйте на каменных контрабасах!