Бьюсь об стену. Лицом, запястьями,
Так нелепо, но так неистово.
Говорят, ни одно препятствие,
Под напором таким не выстоит.
Ну а это стоит целехонько,
Хладнокровием придавившее,
И надменными, томными вздохами,
Осыпают меня остывшие.
Те, другие – душа из олова,
Где пожарче, чтоб, растекалась –
Говорят: «Не морочь себе голову,
Или что от нее осталось».
Нет. Я бьюсь! Исступленно прилежно,
В междустеньи травясь прозябаньем.
Искромсав до осколков надежды,
Вдруг пойму: смысл не в стенах – в стучаньи.
Вы не правы, друзья-иноверцы:
Бесполезно, мол, как ни стучись…
Я – больное, усталое сердце –
Бьюсь, ворочая чью-то жизнь.